POR
MARCOS GARCÍA CABALLERO
Charles Baudelaire,
figura icónica entre fines del romanticismo y lo moderno, nació en 1821;
mientras tanto, México transitaba de colonia española a ser, de forma
vacilante, una nación independiente. Baudelaire murió exactamente 40 años
después, en la miseria y el abuso de sustancias tóxicas (por ejemplo, el opio);
el otro ícono, Rimbaud, tuvo más o menos la misma suerte ya muy conocida. Su
legado ha sido venerado casi los doscientos años que nos separan de ellos: en
Francia, en el bachillerato, los jóvenes actuales franceses se enteran de ellos
por obligación; los poetas que les hemos tomado como influencia en medio mundo,
nos siguen leyendo mucha gente, sí es así pues, (no deseo hacer mucha
especulación sobre, digamos, la poesía mexicana reciente, pero con afán de
robustecer el escrito los remito a mi blogspot que ya saben la dirección y el
texto es de Sergio Vicario, titulado: ¿De qué hablamos cuando hablamos de
poesía?) pero los llamados hasta hace por lo menos un lustro serios o
importantes secretos del mundo que hacen a la gente descubrir aún a muchos
autores; ya sean poetas, cuentistas, ensayistas o novelistas, ya no buscan a
los poetas malditos: mejor dicho: ya no hay nuevos secretos del mundo dichos o
sugeridos por los poetas malditos. La poesía fue, otra vez, violada, esta vez
no perdió originalidad, fue acusada de ya no poseer secretos. Hubo mayoría de
votos, fue noticia de terceras páginas y eso, en pocos diarios. Vivo en una
ciudad mediana del centro del país: ahí, ya no veo a jóvenes hombres que vayan
fumando por la calle vestidos de negro con Efraín Huerta o Octavio Paz bajo el
brazo. Esa parte de la cuestión es la justificación de estas líneas. Los jóvenes
actuales, “aunque vivan entre la cerveza y el speed metal” (cito de
memoria a Monsiváis), hace ya tiempo que dejaron de escribir sobre el metro
urbano, ya jubilaron los trajes negros, los cortes de pelo punkies y
toda ésa masa de cultura underground que aprendieron de The Cure
y que después se enteraron que todo eso venía de los poetas malditos como
golpeando la tangente de los contenidos europeos que hablan, por ejemplo en Charles
Baudelaire, de la gloriosa época micénica de hace 2500 años a. C. y los tiempos
en que Sócrates les tiraba rollos aplastantes a sus interlocutores. Tal vez el
sueño de los malditos era también como el de los griegos: el ágora permanente,
ajá, pero a los jóvenes que conviven con nosotros en este país desde fines de
los años noventa y el inicio exacto del siglo XXI ya no les importa leer, qué
va, ni siquiera vestirse como darks, dandys o flaneurs,
¿Qué es lo que sí les gusta? Bad Bunny, que les dice, en vez de José
Agustín, de qué se trata lo que les empieza a importar, de hecho mucho tiempo
les gustó El Cártel de Santa, y es ahí donde vive y entra nuestro país
actualmente, el fenómeno migrante de la masa de inexistentes inmigrantes de
Centroamérica, México, Colombia y anexas, de ahí surgen los ya conocidos
documentales sobre La Bestia, la fea, (pues sí, es fea y da tristeza),
pobreza que no nos abandona, pero gente como Roberto Bolaño o José Vicente
Anaya que fueron camaradas de la marginalidad y mucho después reconocidos casi
mundialmente, ya no existen.
“Quiero transparentar
mi lugar de enunciación” Dijo Ana Emilia Felker, (recientemente publicada en Letras
Libres) en otras palabras, separemos el kiosko donde se vende Letras
libres del puesto de mangos enchilados y llenos de moscas ¿Verdad Felker?
Aguante vara porque usted es una dama muy guapa; permítame descorchar un tinto
en honor a su Premio Nacional de Periodismo 2015.
Ya lo había dicho José
María Pérez Gay, (supongo que en Tu nombre en el silencio),
caminar por Londres o París es como dar quince pasos en cualquier otra ciudad
del mundo, (afortunados los latinos que hemos podido), pero dar quince pasos en
la CDMX, entre el mar de gente, los autos Audi y Mercedes-Benz,
los puestos de comida callejera junto al hecho mismo de que es imposible
asimilar todo ese paisaje en segundos, todo eso me hace pensar que Bolaño o
Anaya, si vivieran, serían en estos tiempos, los recogedores de basura de
Tepito hasta La Condesa, y en las noches de eso harían sus narraciones y sus
poesías.
¿Y ése sería el
secreto del mundo?
Buenas noches,
estimados radio escuchas, estamos aquí en vivo y en directo hablando para una
transmisión con Charles Baudelaire para hablar de su nuevo libro, qué tal ¿cómo
le gustaría empezar?
Merci, mire, mi libro
es una sátira de El Cartel de Santa que empieza con una cita de
Jenófanes y otra de Anaximandro, ¿se puede fumar aquí dentro?
¿Pero la pobreza? Mal
e “invisible desde mi lugar de enunciación”, pero ¿Qué te digo lector?
¿Aceptarías que a estas alturas del partido te dijera: ¡¿Mi hermano mi
semejante eh hipócrita hermano!?
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