viernes, 27 de noviembre de 2015

MARCOS GARCÍA CABALLERO, UN ESCRITOR SIN FAMA ANTIPÁTICA.

USTED LO CONOCE? SE OYE QUE LE DICEN SOLFEO, FOLLADOR, SABELOTODO, ES DECIR: PALABRAS QUE NO DICEN NADA.  POR ÉSTAS PÁGINAS SUYAS: HÁPAX POÉTICO Y PEDANTERÍAS REMOTAS, NADIE LE DICE NI SIQUIERA PEDANTE, NO TIENE FAMA DE SER ANTIPÁTICO NI FANTOCHE Y SABE UN CHINGO DE COSAS Y DICE QUE QUIERE APORTAR MÁS A PESAR DE SUS CUATRO LIBROS, LAS LECTURAS QUE HA DADO Ó CONFERENCIAS. ENTRE SUS DOS PÁGINAS LLEVA 220,000 VISITAS DE ESTADOS UNIDOS, FRANCIA, MÉXICO, ARGENTINA, RUSIA, CHINA, Y ALEMANIA PRINCIPALMENTE.

martes, 24 de noviembre de 2015

LA GENTE INTELIGENTE, por marcos garcía caballero



La gente inteligente empieza comprando libros. La gente inteligente lee los libros que compra, al principio de su trayecto de lectura, la gente inteligente se siente de hecho inteligencísima, y de hecho así es. Pero también pasan los años sobre la gente inteligente, la gente inteligente empieza a sentirse rara, y lo que pasa es que en realidad demasiada inteligencia es peligrosa, es inquietante, no cabe en ningún lado. Luego, poco a poco, la gente inteligente deja de comprar tantos libros, es entonces que la gente inteligente siente que por culpa de tanta inteligencia, puede ser que haya perdido amores, que quizá en un arrebato le dijo imbécil al jefe o superior de la empresa, de la oficina, cualquier cosa, cualquier acto o conducta que salió y costó carísimo. Es entonces cuando la gente inteligente siente que le debe al mundo su cuota de estupidez, nada pasa, pero la gente inteligente empieza a ver más televisión, empieza a olvidarse de los libros… esos libros, carajo, ¡Esas malditas historias! ¡Esos malditos autores que pusieron las bases de la civilización! Entonces, la gente inteligente se empieza a confundirse con la gente común y corriente… hasta que un buen día, esa gente, que fue tan inteligente comienza a preguntarse de dónde salió esa panza, de dónde salió toda esa basura mental que antes no creía, y envejece, toda la jodida gente común y corriente… ¿Qué qué pasó? ¡Fernando del Paso se ganó el premio Cervantes, el máximo galardón a las letras en nuestra lengua! No tiene importancia, dice la gente común y corriente…

SOPORTE MATERIAL (DEL POEMARIO INFINITOS DISPERSOS) POR MARCOS GARCÍA CABALLERO.



                              El soporte material del poema
                        es la frente que lo acompaña en su carrera,
                        la palabra en fuga que deja en los ojos
                        la estela que lo cobija o lo desnuda;
                        frialdad de huesos rojos arrojados a la hoguera
                        o capucha sombría que respira
                        antes de develar su rostro de piedra.
                        Una ranura de su estanque de vértebras
                        se dobla para dejar salir una gota
                        después de la tormenta.
                        En efecto, hay una gotera,
                        las vértebras lanzan coletazos de iguana
                        contentas de suavizarse un poco
                        la antigüedad de su urticaria.
                        Las uñas del lobo paralizan el sonido
                        y el poema recorre su hilera de butacas
                        y sus naipes de cuellos verdes hacia la esquina,
                        al doliente sopor que pregona
                        en pancartas el temblor de cosas irrebatibles.
                        El poema no se percibe sin su estómago macizo,
                        necesita flechas para tronchar el cordón umbilical
                        que le bombea una cordillera por estos dedos.
                        ¿Cómo arrojar al poema sin revolución
                        aunque con revolución nace el poema?
                        Quítame de encima esta tierra blanda,
                        quítame del fuego que no respira,
                        quítame tu infamia de cartógrafo sin mundo,
                        que brote de tu espalda una bala de mercurio
                        para saciar mi sed, pues lo que busco es una trinchera
                        para apoltronarme como una herida eterna,
                        pedalear con mi bicicleta los caminos de la niebla,
                        hacer de ti mi hamaca entre palmeras,
                        dormitar clandestinamente en tu fotografía,
                        llevar el curare a donde no hay cómo curar,
                        desafiar tus pantanos,
                        tus costras, tu costumbre,
                        tu eterno sueño de tigre que come tijeras
                        para moldear su sombra del engaño.
                        No hay espanto en esta noche de otoño triste,
                        no habrá invierno para felicitarse a secas,
                        no habrá cuchillos donde hay hachas
                        y no habrá hachas donde hay tormentas.
                        Sólo yo decidiré cual será mi escarcha,
                        mi cacique y mi fuego,
                        así que si me has oído retírate al olvido,
                        pues de allá es de donde vengo
                        y allá es donde seguiré volviendo,
                        como pipa junto al fuego
                        seré un volcán en tus recuerdos,
                        y como soy irrebatible me llevaré
                        tus ojos internos,
                        en ellos me refocilaré
                        metiéndoles búhos para aullar
                        lo que yo ya no puedo aullar,
                        pues es imposible morder sin perder
                        un trozo de oscuridad cuando la luz
                        marcha como un ejército en el rostro
                        que desea morir de nuevo con un solo respirar.