miércoles, 16 de marzo de 2016

CAUSA SUI



Para mi hermana Lucía Bayona, cantante y maestra

                        De ahora en adelante yo soy causa sui,
                        alma mater de mi cuerpo y de mi sombra.
                        Soy la causa y el efecto,
                        la diferencia entre la tierra y el adobe,
                        el cuero y la rebeldía,
                        la voluntad y la esperanza.
                        Penetro en mi interior por mi oreja derecha y
                        contemplo los árboles de un bosque antiguo,
                        legendario, irreal pero concreto.
                        Busco a tientas entre los sonidos
                        perdidos de la memoria.
                        No escribo este poema para que me lean,
                        sino para ser leído y alguien, recuerde su propia vida
con este poema perverso que, según dicen, no sirve para nada.
                        He dejado en la noche las primeras letras,
                        los primeros gestos,
                        estoy momificado en una estatua y una sombra
                        que va a parir a la luz mi pensamiento.
                        La intemporalidad es mi estrategia,
                        un carril por donde el viento no pasará,
                        por donde las miradas nada atisbarán.
                        Me fundamento en la necedad de afirmar la vida
                        por este hilito desmadejado de palabras.
                        Sueño abarcar la punta azul de este horizonte de leopardos
                        que me obliga a dar cornadas a la niebla desde hace años.
                        Absorbo la vellosidad de la luz:
                        gotas rugosas de un presente fugitivo.
                        Al amanecer mis pupilas enfebrecidas recuerdan el paso
                        de jóvenes guerreros en noches de lunas de ginebra y hachís.
                        Para que el pasado sea fructífero debe tomar la forma
                        de un encuentro, de un corolario de tiempos que matan al tiempo
                        y las horas: un breve atisbo de pasado, el paraíso: aciagos días
                        en que nuestra vida la vivían los otros,
                        aciagos días cuando el rostro
                        aún no se fusionaba con la máscara, el engaño y la ignominia.
                        Aquello fue crecer, dar la vida por noticia vieja, archivarla o
                        traspapelarla de los asuntos importantes de sobra conocidos.
                        Como abandonar un taxi de un portazo y contemplar las calles.
                        Lo único que no se robará la globalización: las calles de nuestro
                        pequeño planeta. Y mientras existan las calles existirán los libros:
                        pequeños centauros tramados en las calles, en las cafeterías,
                        en los bares, en las avenidas, en los parques y terrazas.
                        Lugares donde uno espera ser redimido,
por un beso, por un trago,
                        por una pelea o por un canto de flores negras.
                        Retratos de una roca: la muerte propia es perecedera,
                        pero la especie es perpetua.
                        Retamos, fuera de toda coherencia, a la tiranía de la lógica,
                        y nos plantamos como demonios en una palabra: ¡causa sui!                                               Principio de toda historia mítica,
                        verdadero manantial de todas las galaxias.
                       Regreso a mi exterior y me mareo: ¿dónde estaba antes de                                                            comenzar? ¿Penetré por mi oreja derecha o fui directamente                                                         proyectado fuera de ella?
                        El hombre es una pregunta cuya respuesta jamás sabremos sino
                        a posteriori. El conocimiento es una fuente cuyos frutos
                        malgastan la voluntad: ni el poeta más erudito
                        ha escapado de ellos.
                        China, Roma o el imperio austro húngaro sólo dan de comer
                        —en la mayoría de los casos— para un plato de lentejas.
                        Si en verdad penetro por mi oreja derecha
                        jamás me encontraré en un bosque,
                        sino frente a un espejo en el cual no me reconozco,
                        y ni mi gemelo inexistente podría revelarlo;
                        soy pues, causa sui, fundamento de lo real,
                        de la percepción, de la voluntad humana que en mí se representa,                                      pero para eso me baso en un absurdo,
                        en un equívoco, en un tropiezo, en una carcajada que me                                                    desmiente y confirma mis sospechas:
                        la poesía no salva la vida ni salva ni madre, sólo es un tejido invisible
                        que salva al instante,
                        pero mediante ello, salvamos la intemporalidad, y si es así,
dejemos que arda el fuego hacia lo alto,  locamente entre la noche y
entre las gargantas calcinadas de  la noche.   ¿Verdad Henry? ¿Verdad Artaud?          

lunes, 14 de marzo de 2016

LA NUEVA REVISTA DOS FILOS No.- 130


ME ACABA DE LLEGAR ÉSTE QUE ES EL NUEVO EJEMPLAR, CONTRA VIENTO Y MAREA Y TODO LO MALO QUE QUIERAN, PERO LA VERDAD ÉSTE EQUIPO CON EL QUE YO HE COLABORADO VARIAS VECES Y LIDEREADO POR JOSÉ DE JESÚS SAMPEDRO DESDE ZACATECAS ES UNA MARAVILLA. TODAS LAS REVISTAS CULTURALES QUE HE CONOCIDO SE QUEDAN EN EL CAMINO, PERO DOS FILOS DESDE ANTES DE VUELTA DE OCTAVIO PAZ (POR MESES) PERMANECE CON FIRME PRESENCIA EN EL REVISTERO MEXICANO.