Sueño
con sombras fugitivas
que proyectan en mi
carne
la inútil batalla del
delirio,
contorneándose esta
noche
de maremotos suicidas
cantándole a la soledad
de mi sangre.
Pronto
habrá que convertir
en poesía los rescoldos
que escapan a la luz,
ese enjambre de
serpientes
que te esperan en el
cruce
de cualquier estación,
donde tu memoria se
levanta
en la oscuridad y sientes
que te lleva
no
sé qué voz obscena
ajena a toda mitología,
que olvida tu gloria y
tu pecho palpitante.
Tú sientes que cargas un
gran honor
por mandar al diablo la
rutina,
por sentir la uva en el
gaznate
apedreando como siempre
las efigies del sistema.
Creerás
en algo más allá del absurdo
y de la lógica
frente a esta pantalla
donde tu rostro
te contempla hundido en
el vacío
y donde cada día
te desgranas agusanado
de recuerdos.
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