jueves, 2 de noviembre de 2023

OTRO POEMAS MÁS DE INFINITOS DISPERSOS 2001 EDICIONES ALFORJA

 

Bocanada

 

                        La brasa de mi cigarrillo

                        muerde el silencio,

                        lo retuerce hasta inimaginables costas

                        donde las palmeras, abatidas de tanto tirar cocos,

                        enmudecen como enmudece una fotografía

                        de blanco y negro en la que una viuda teje

                        su próxima cavilación con el estambre de la ausencia.

                        Por la brasa de mi cigarrillo desfila un ejército

                        de hormigas nómadas después de su nuevo festín

                        y uno se pregunta: ¿es esto el pensar?

                        ¿Será la causa y el efecto de este tacto mudo

                        la condena de una manada de gansos salvajes

                        enterrados vivos con una espada aristotélica,

                        la que dictará la nueva pauta al tacto, para que así

                        obtenga de nuevo su propio corazón?

                        Hay que arrancar de tajo la permanencia,

                        hay que galopar con sogas para ahorcar las sombras

                        que se comen los edificios y dejan en las esquinas

                        limones sucios y tulipanes vencidos; ropajes que no son los nuestros,

                        espumas de ángeles con alas de ceniza en perpetuo abandono.

                        Chupar como un ogro de cuatro dentaduras frías

                        y dejar caer un octavo cráneo de oleajes escarlatas

                        en la noche de tu esfinge.

                        De tu asombro leve y tus siete veredictos sobre mí.

                        Los cuales abren mil puertas hacia espejos de carreteras hostiles

                        que me surcan por los dedos como el silencio, como el tacto mudo

                        de mi cigarrillo consumido. 

 

 

 

                                      El Carraspeo de una lágrima                                                 

 

                        Al poema le duele tanto la garganta de no gritar

                        que mi sufrimiento  se ve pequeño,

                        podrido y rancio, hecho comida para moscas,

                        como lágrimas adulteradas que nunca vieron el sol.

                        La otredad es una llaga con rencor,

                        o en su reverso, el paraíso de una imaginación que se contempla

                        en las doradas cuencas de un instante.

                        La poesía sólo respira hondo cuando levanta peso,

                        pero mi desconcierto, mi indignación y

                        toda mi culpa de miserable paria alcanzan si acaso

                        a robarle un suspiro de indiferencia a mi poema.

                        Si derramara mis intestinos por las escaleras

                        o por la dulce apariencia de los recuerdos,

                        ya sea los más hondos o los más tristes,

                        él seguiría  inamovible, con la frente roja

                        llena de fiebre y sin decir palabras en su defensa.

                        El que necesita defenderse no lo merece,

                        esta   sombra de párpados en fuego  lo sabe,

                        sabe que la carne toca fondo,

                        sabe que el fondo es el silencio de la cara

                        en busca de su nombre y que el nombre

                        debe ser el eje de simetría de su voluntad,

                        que es infatigable en su querer dejar de querer

                        y que se alimenta de la paradoja

                        que la muerte le impone con su sonrisa de primavera

                        o una máscara que todos descansan en su nuca.

                        Sabe que la carne es  asombro y luminosidad,

                        que la ignorancia pública es necia y  vertical como un cadalso,

                        que la injusticia se nutre de ilusiones chaparras,

                        que de espejos se nutre la justicia,

                        que los vientos del horizonte

                        traen  silenciosos barcos que 

                        llevan cantando sus rostros y que los dos

                        van disputando por el esperma de la verdad,

                        aunque de ella sólo salgan engendros mudos.

                        Al poema sólo  le pertenece la dignidad de lo inatacable.

                        Lleva en vilo sus palabras

                        por esta efímera noche que me crece

                        en el puño  con una ranura en las falanges

                        para mirar tu vida, tu festín o tu miseria.

                        Correrás con suerte si mi poema decide llevarte

                        sobre sus hombros, si en su frente roja y enfebrecida

                        reconoces tu casa, el lugar donde te quitas los zapatos.

                        No hay esquema que no se resquebraje

                        al querer domar  la poesía,

                        sus tentáculos van más allá de la esclavitud

                        a la letra impresa y al vaivén de la opinión.

                        Su recapitulación no puede ser la música,

                        pues si acaso ella es su hija más fiel, menos sumisa,

                        el cráneo y las vértebras de su tramado

                        deben bailar hasta saciar lo innombrable

                        y ahí y sólo ahí, arrancar su permanencia,

                        su transcurrir, para devolverla al vertedero

                        del que nace, cuando el mundo era como una toronja

                        y la toronja como una hamaca para esperar

                        la llegada de los hombres.

                        No pide ni rinde cuentas, no se agacha

                        para admitir su presencia, su dentadura cabalga

                        en los muslos de la amada y en el aguardiente del mendigo,

                        en la función, en el féretro de su creador y de su pueblo,

                        mastica fuerte hasta chupar la palabra

                        y despojarla de la trivialidad cotidiana,

                        al descubrirse, como un oso desnudo o un huracán

                        se palpa la rebelión en su frente, se tienta, como el esclavo

                        tentando la idea de libertad.

                        Ahora vuela, hinchada regresa y se acomoda

                        como bastón en la pared para rasgar el tapiz de la rutina.

                        Su casco se detiene, pero su mueca no envejece,

                        su curso es inmutable.                  

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