El arte mediocre es peor que el malo. El malo no nos hace perder
el tiempo.
*
De pronto nada que yo hiciera podía impresionarla. La palabrería
deslumbrante, los halagos sublimes, los poemas y canciones que puse a sus pies…
Empecé a temer lo peor: que, si era amado, era amado tan sólo por mí mismo.
*
Hay escritores para quienes ninguna forma existe: demasiado listos
para la novela, demasiado escépticos para la poesía, demasiado verbosos para el
aforismo. Lo único que les queda es el ensayo —el medio menos apropiado para
ser escarnecidos. Terminan de críticos.
*
Cuando me alejo de un hombre y de su mujer, a ella le crecen alas
y a él cuernos. Resisto a estos pensamientos hablando inmediatamente bien de
él: es un gran tipo, es un gran tipo, es un tipazo… mi conjuro contra los demonios. Contra
las alas, sin embargo, no tengo protección alguna.
*
Nunca logro ser suficientemente breve. Me extravío siempre en el
lado equivocado del silencio.
*
El tiempo nos cura tan bien que nos borra a nosotros mismos. Somos sus heridas.
*
Los poemas verdaderos son fugitivos, avergonzados de su humana procedencia.
POESÍA DE MARCOS GARCÍA CABALLERO
UN DOMINGO EN EL CIELA FRAGUAS
en el año del señor
2007
Giran y
giran los poemas que chupan
los
cuellos de la inutilidad y el erotismo,
la
pornografía y el doble sentido.
He vuelto
a Aguascalientes porque sé
que acá
nunca vivió mi padre,
“Un tal…”
como se llame y con currículum enciclopédico de por medio.
Nombro
por su nombre a la pena interna, Óscar,
y la
llamo falta de amor,
la llamo
llaga, simplemente la llamo.
Escucho
al continente moverse de noche bajo un cielo pedregoso,
cual si
fuera el aliento de dios acomodándose una vez más en su cuna.
En la constelación
de Scorpio viene autografiado mi destino,
al igual
que mis libros y al igual que viene la ciencia muriéndose
acuchillada
por la tecnología, por falta de azúcar
como un medicamento
que es el oleaje del viento que encarna y
emana una
menudencia de vinos y mujeres
que ruedan
y van hacia donde no se sabe cuándo ni por qué…
y perdido
ya el porqué, Óscar, regresan y giran y giran y
siguen
girando las penas… Óscar, los poemas…
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