Su voz retumbaba, hable y hable, no paraba, seguía
y seguía, ya llevaba horas hablando, parecía estar dirigiéndose a otra persona,
a un público; pero nada, hablaba con voz en cuello, para que le escucharan;
pero sus palabras solo rebotaban en la obscuridad del vagón porque el ruido del
tren, el chaca, chaca y el jaloneo de vagones, trituraban esas palabras dichas
en voz alta, perdidas en esa sinfonía de la ruta del diablo. ¿Cuántos viajes a
la frontera? ¿Cuántas veces he retornado por esta ruta del infierno? ¿Tres,
cuatro, cinco? Su memoria se estiraba, buscando entre tantos escombros del
tiempo olvidado, una larga travesía para los
migrantes centroamericanos al llegar a la frontera es caminar por la vía del
tren, que desde 2005 debido a un huracán, no permite circular a los trenes
de carga. Esta vía del tren garantiza que no encontrarán en su camino los
tormentosos puestos de migración y que por lo menos hasta llegar a Arriaga no
serán deportados a su país; pero para ello deben caminar bajo el sol aproximadamente
300 Kilómetros, tardando hasta una semana en hacer este camino, y ya en México
la larga marcha de la muerte se inicia generalmente en Tapachula, en Chiapas, a
menos de 10 kilómetros de Guatemala; entrar por Tapachula, Chiapas, y tomar el
tren en el municipio de Arriaga, y al llegar a Arriaga, luego de
caminar casi una semana, los migrantes encuentran un albergue que les dará
hospedaje y alimentación hasta tres días, además de orientación migratoria y la
posibilidad de denunciar los constantes atropellos que han tenido que vivir en
solo una décima parte del largo camino que les espera hasta la frontera de
Estados Unidos; por ello con mucha razón que tiene el padre Rigoni al afirmar
que la verdadera frontera de Estados Unidos está en Chiapas y los viajeros
tardarán entre 20 y 25 días en llegar a la frontera norte, en los que habrán
desembolsado “como mínimo” US$1 mil 130, y llevar ese dinero que les exigen los
coyotes o “polleros” para cruzar a Estados Unidos; un viaje
que solo parece gratis, pero a medida que avanza la bestia, su precio va
subiendo, de tramo en tramo, sobornos, asaltos, secuestros, todo lo que se trae
de valor va quedando hasta el punto de que a veces
el pago de este viaje es dejar la vida en el camino. Así es este viaje que
parte del sur de México frontera con Guatemala hacia Estados Unidos. El hombre
que hablaba parecía estar siendo arrullado por el chaca, chaca del tren,
es la Bestia, la temida máquina que miles de centroamericanos abordan para
intentar cruzar México, también apodada la Devoradora de migrantes;
y la ruta del Pacífico parece menos peligrosa que la del Golfo eso,
no significa que sea un camino de rosas ya que el 70% de los inmigrantes que la
cruzan sufren algún tipo de abuso que en la mayoría de los casos es violento y
todo empieza cuando hay que subirse a un tren que pasa a 20 kilómetros por hora
es difícil para un adulto, ahora imagínate para una mujer o para un niño y ya
arriba empieza lo mejor: se viaja a la intemperie, con riesgos de caerte, sol,
hambre, por lugares remotos, te puede tumbar una rama de árbol, te puedes caer
por sueño, te pueden bajar del tren y secuestrarte o extorsionar, y claro la
sed y el hambre te acompañarán por todo el camino; entre sueños que eran vivas
pesadillas, buscó sus cicatrices en las costillas, el navajazo en la pierna,
solo parecían tatuajes, pero era la huella de esas batallas, esa resistencia
para proseguir por la ruta maldita, que era igual, al maldito lugar que me
había expulsado, al maldito lugar donde llegué a trabajar con horarios de
esclavo, escondido para que la migra no me atrapara y me devolviera, era igual
cuando en Tijuana, en Ciudad Juárez, me secuestraron y me bajaron todo lo que
había ganado al otro lado. Igual que ahora, su voz parecía rechinar, como si
estuviera aullando, como un lobo solitario gritándole a la luna y en ese
desierto, el alma caritativa del férreo defensor, el sacerdote Alejandro
Solalinde, director del albergue Hermanos en el Camino de Ixtepec, hace todo lo
que puede para atenuar ese sin fin violación de derechos humanos, ese costal de
carencias que carga cada inmigrante, atenuar tanta impunidad, tanta prepotencia
contra estos inexistentes expulsados allá como aquí, de todo posibilidad de
mejorar sus vidas.
El hombre, ahí, con la mirada perdida. No sabía a
ciencia cierta si su mirada estaba en la bruma de sus sueños o en la bola de
recuerdos que venían como un montón de imágenes sin fecha. Una mirada
escondida, chiquita como impidiendo la salida de un chisguete de tristeza, una
gota de llanto, como el último esfuerzo para no doblarse. Todo eso, ya lo
sabía, esa había sido su terapia, sacudirse el dolor y el sufrimiento de dejar
a la familia, su mujer y sus hijos, esa era su autocuración, como las viejas de
la patrona la habían gritado, aquel día cuando estirando la mano para agarrar
la botella de agua, le dijeron en voz alta, es para la sanación. “Las Patronas”, un grupo de más de 20 mujeres que desde hace 17 años
lanza comida a los migrantes que pasan en el veloz tren de La Bestia;
mujeres, sin esperar nada a cambio, han podido construir una red de solidaridad
a nivel nacional que les permite preparar 20 kilos diarios de arroz y frijol,
además de algunas conservas, tortillas, frutas y pasteles para alimentar a las
personas migrantes hambrientas y sedientas que no han podido comer y beber
durante días.
El hombre estaba curtido, por ese ir y venir de
aquí para allá, cruzar la frontera, volver de regreso, y una vez más cruzar la
frontera. Retornar aquí, donde todo sigue igual, como allá. ¿Vengo o voy? ¿Cuál
es la diferencia, Reynosa, Texas, California, Tijuana, Nicaragua, El Salvador,
Guatemala? Esto parecía confundirlo, todo igual como por toda esa ruta, tantas
veces recorrida. Una larga ruta miserable, atravesando la miseria de estos
pueblos, cubriendo todo el presente de miseria, avanzando hacia este futuro
miserable. Una travesía, que ya se la sabía de memoria y como si estuviera
viendo el mapa de México visualizando
las principales rutas que los inmigrantes siguen para llegar a Estados Unidos.
Son cuatro. Los principales destinos son dos ciudades fronterizas al este
Reynosa y Nuevo Laredo, la sempiterna Ciudad Juárez y Tijuana, al otro extremo
del país; y ahora, ir por la ruta del Pacífico, Guadalajara, Jalisco, al oeste de México, la cuna de los mariachis, los
charros y el tequila. La sede de la feria del libro más grande en habla
hispana. Hasta hace poco no era una escala en el mapa de los 500.000
centroamericanos que cada año cruzan México para intentar llegar a EE UU., pero
en los últimos años el número de inmigrantes que pasan por la segunda ciudad
más grande del país se ha triplicado. Desde la matanza de 72 personas en
San Fernando, Tamaulipas en el 2010, cada vez son más los que eligen la ruta
del Pacífico: el camino más largo, pero el menos peligroso; y que atraviesa
este sitio. Se les ve por los cruceros cercanos a la vía del tren, sentados en
la calle, dormidos en la acera. Se han convertido en un quebradero de cabeza
para las autoridades locales y han agitado prejuicios en una sociedad en la que
los inmigrantes eran invisibles hasta antes de ayer.
¿Había enloquecido ó solo deseaba sacarse tantas
palabras no dichas, tanto silencio? Si tu lo vieras, no lo podías creer; toda
una vida, jalando aquí como allá, siempre pensando que dejó a su familia, a sus
crías que cuando retornaba, siempre las encontraba creciendo. Un hombre que ya
mordía los sesenta años, áspero, de pocas palabras. Un típico centroamericano,
que en la bola, parecía otro nicaragüense más, otro guatemalteco, otro
salvadoreño más y al cruzar las fronteras, seguro tu dirías, es un típico
mexicano prieto, duro y curtido y entre esa ola de los que van en busca del
sueño norteamericano dirías solo es otro inmigrante más que va para el norte,
todos son iguales, sean de El Salvador, Guatemala,
Honduras, Colombia, Ecuador, República Dominicana o de México. ¿Quién va a
saber de donde eres en esta bola de 500,000 inmigrantes que cruzan por año? ¿A
quien le importa tu vida o tu origen? ¿A quien le importa si eres Juan o Pedro?
Y si das tu nombre te expones al soborno por eso te ocultas en el anonimato y
por eso eres otro INEXISTENTE entre tantos inexistentes.
La bestia seguía avanzando por esa ruta innombrable
a pleno sol. Mientras el hombre arrinconado en el vagón, seguía musitando
palabras, parecía estarle hablando a otro, pero no, el le hablaba al otro de si
mismo: un soliloquio cruzando los tiempos. Cuando su padre lo llevó, ese fue el
primer cruce de fronteras, fueron años de ir a recoger cosechas en la
California. Desde los seis años anda en ese trajinar de fronteras, a quien le
importaba si tú eras de ese pueblo desconocido llamado Metapa anclado en el territorio de Nicaragua, pueblo al que después se
llamaría la Ciudad Darío, en honor a la grande poeta, Rubén Darío y de esas
tierras del gran Augusto César Sandino el liberador, patriota y revolucionario
de Nicaragua. A nadie le importó nunca, porque tampoco tú sabías de donde
venían tantos hombres, mujeres y niños llenos de sus historias, con sus
familias, con sus penas y solo cargando es costal de carencias.
Había despuntado el sol, un
viento fuerte y frío. El hombre que toda la noche se la había pasado gritando
palabras inconexas, ahora estaba sumido en si mismo, absorto, ensimismado.
Mascullando para si esa noticia que había corrido por todos los que venían
montados en la bestia, aquellos otros iguales a ellos, inmigrantes de África
buscando llegar a Europa, o aquellos otros que salieron del Medio Oriente y a
punto de llegar a las tierras de Europa se ahogaron, porque la barcaza en que
iban trescientos, niños, mujeres y hombres, todos se hundieron; a todos
estremeció la noticia, todos se sintieron iguales a ellos, la pequeña diferencia,
era tan frágil, tan débil, que no valía la pena mencionarla. Ahora estaban a
salvo, pero el destino, aún no decía la última palabra, la Frontera era la
prueba de fuego y eso, tampoco era garantía para llegar a donde cada uno
deseaba llegar para trabajar, porque todos eran iguales sin papeles y tendrían
que aceptar todas las condiciones impuestas para trabajar como esclavos
escondidos. Es una inmensa ola de miles y miles de inmigrantes ilegales que
cruzan el mundo, de aquí para allá, provienen de África, Medio Oriente, de
Asia; y de Asia, China, Filipinas e India, y de Europa, Polonia y los estados
que formaban parte de la Unión Soviética, igual que aquí, todos buscando
enchufarse a la poderosa maquinaria de la producción globalizada en este mundo
miserable tan igual a sí mismo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario