El Poeta como un pescador

Lawrence Ferlinghetti

A medida que envejezco me doy cuenta de que la Vida se muerde la cola,

y que otros poetas y otros pintores ya no son competencia alguna.

El desafío es el cielo, el cielo que todavía requiere ser descifrado,

con todo y que los astrónomos se esfuerzan por escucharlo con sus inmensos oídos eléctricos,

el cielo que nos murmura constantemente los últimos secretos del universo;

el cielo que ihnala y exhala como si fuera el interior de una boca del cosmos,

el cielo que es también la orilla de la tierra y la orilla del mar también.

El cielo con sus muchas voces y ningún dios.

El cielo que encierra un mar de sonido y nos transmite un eco

como una ola contra un dique.

Poemas completos, diccionarios completos, enrollados en

un trueno y cada atardecer una pintura abstracta,

y cada nube un libro de sombras a través del cual vuelan libres las vocales

de las aves a punto de gritar.

Y el cielo está claro para el pescador si bien encapotado.

Él lo ve tal cual es: un espejo del mar a punto de caerle encima,

en su bote de madera, en el horizonte oscuro.

Tenemos que pensar en él como poeta, frente a frente con la vieja realidad de siempre,

donde no hay pájaros que vuelen antes de la tormenta.

Y él sabe lo que se le viene antes del alba, y él es su mejor vigía,

escuchando el sonido del universo y cantando sus avistamientos de la tierra de los vivos. Versión de Alberto Blanco.